Когдато очдавно меня пригласили на родине, на юге, на какойто ДР. На левый какой-то. Я был с войны. Там случился сын друга отца, молодой парнишка. Такой, гордый. Из тех, что считаютсебя умными, поскольку успешны.
На юге какнистранно, люди умеют себя вести. Даж глупые. (В Москве этого незамечал). Юноша вежливо спросил у меня, уверенный, в некоем презрении к бедному человечеству, в своей правоте:
- Ведь на войне же все одинаково пули хавают?
(Помню прекрасно именно эту грубую форму слова).
Я был много моложе, и видел много меньше, чем теперь. Однако ответил верно.
- Ни в коем разе. Каждый умирает по-своему. Достаточно посмотреть в лица убитых.
У одних спокойствие. У других - страх и мука. И можно найти (очредко) даже радость.
Описать это нельзя - такое чётко относится к области неописуемого. И всёже, Бог даёт каждому собственную жизнь. И собственную смерть.
Желаю вам счастья.