Сидишь, как дура, ждёшь грачей, посылку
от снега прошлогоднего с небес
и молишься не так, чтоб очень пылко,
с усердием почти, точнее, без.
А бесы так и топчутся в прихожей,
и лезут в невпихуемую щель,
а ты с такой задумчивою рожей
считаешь прошлогоднюю капель,
овечек и цветочки на обоях,
а щели раскурочивает тать,
и только невернувшихся из боя
лет семьдесят не можешь посчитать.
И ангелы на облаке лохматом
посылочные штопают мешки,
и в стопочки укладывают с матом
грачей и прошлогодние снежки.
И всё бы ничего, но в этом глюке
сидишь, как малохольный какаду,
как зёрнышко кофейное в самбуке,
точнее, как законченная ду..